L'Écume des jours

Michel Gondry transcrit le roman de Boris Vian avec une ambition visuelle débordante mais maladroite. L'histoire de Colin, inventeur idéaliste rencontrant Chloé, incarnation vivante d'une mélancolie jazzy, aurait pu devenir un chef-d'œuvre de cinéma poétique. La prémisse établit immédiatement le ton : Chloé naît littéralement du blues, son existence est musicalité incarnée. Quand elle tombe malade d'un nénuphar croissant dans son poumon, le film abandonne progressivement la légèreté pour explorer l'absurdité du deuil. Gondry construit son univers avec des matériaux récyclés, des décors en carton, des effets pratiques bizarres. Cette esthétique DIY capture l'esprit surréaliste de Vian, même si elle devient parfois plastique et superficielle. Les acteurs naviguent maladroitement dans cet univers excessif : Romain Duris tente une sincérité touchante mais semble perdu, tandis qu'Audrey Tautou incarne Chloé avec une fragilité qui fonctionne thématiquement. Le film s'effondre dans son dernier acte. La transformation de Chloé en malade permanent aurait exigé de la retenue émotionnelle ; à la place, Gondry surcharge chaque plan de symboles, chaque scène de déreliction métaphorique. L'appartement se dégradant devient envahisseur plutôt que poignant. Ce qui reste, c'est un film noble dans ses intentions mais malhabile dans son exécution. Gondry a poursuivi une vision rarement tentée au cinéma, mais le résultat penche vers l'affectation. À voir pour les amateurs d'esthétique cinéma d'auteur radical et les lecteurs de Vian acceptant une interprétation très libre. À zapper pour qui cherche narration claire et émotion non-bruitée.