Le Concert

Le Concert fonctionne comme un conte moralisateur déguisé en comédie routière. Andrei Filipov, chef d'orchestre autrefois prestigieux réduit au balayage pour avoir défendu ses musiciens juifs, est une figure archétypale : l'homme qu'on a cassé et qui refuse de rester cassé. Mélès construit une progression dégringolante puis ascendante, des escaliers de la rédemption peints en nuances grises. La prémisse initiale frise l'absurde : réunir des musiciens déchus, falsifier des identités, les faire passer pour le Bolchoï à Paris. C'est risqué, potentiellement hilarant ou malhonnête. Mais le film endosse la folie joyeuse du complot. Chaque musicien recruté apporte une texture différente : l'alcoolique, le chauffeur de taxi passionné, ceux qui ont abandonné. Ces vies en miettes deviennent poignantes précisément parce que le film refuse la sentimentalité. Aleksei Guskov porte le rôle avec une dignité teintée de malice. L'alchimie entre protagoniste et antagonistes potentiels crée une dynamique de groupe attachante. La musique, vraie et vivante, transcende la trame, rappelant pourquoi on pardonne à Andrei son mensonge : parce que ce mensonge sert quelque chose de vrai. Certes, les enjeux éthiques sont brassés rapidement : est-il acceptable de mentir pour servir l'art ? Le film ne répond pas ; il contourne. Le dénouement s'accélère peut-être trop rapidement. Le Concert célèbre l'art comme restitution de dignité humaine. À voir pour ceux en quête d'humanité retrouvée et de rédemption non cynique.